Abajo puntos blancos,
chiquitos, diminutos,
restos de estrellas
que no iluminan más.

Polvo etéreo,
estrellas fugaces,
que ayer miramos
con ojos niños.

Hoy volamos tan alto, mi amor,
que cada segundo
se ven más pequeños
e insignificantes.

Hoy volamos tan alto, mi amor,
que a vos se te revoltija el pelo
y el aire te eriza los poros.
El amor es aire
pero ¿quién será que sopla?