¿Viniste si te fuiste
sin decir
de dónde viniste?

Abren.
Parecen con algo atrás de lo verde, además de lo verde.
Cierran.
Abren.
Ahora están lluviosos como un gato en medio de la noche.
Cierran.
Abren.
Ahora son infantiles como una nena que le pregunta a su madre
Cierran.
Abren.
Ahora tienen el contorno irregular del sol.
Cierran.
Abren.
Ahora lo negro se mancha de verde un poco más.
Cierran.
Abren.
Como dos arbustos fosforescentes
no me dejan ver más allá.

Puente estilo holandés
cortado por chorro de agua
que viaja dado vuelta:
lo perpendicular al extremo.

Vuelo arremolinado
de alas
destapa hojas
del suelo verde.

Madera anterior
a la madera
delante de azul celeste:
contraste de color.

Un monje era del puente;
ahora se fue.
El puente no parece
sin él.

La fosa común                                                                                                              

En el gran sigilo,                          

no vemos el día                           

somos un juego                           

de dolor y espanto.                      

                                                  

Aquí                                           

no se encadena                            

el tiempo,                                    
se esparce.                                  

                                                  
Ni nuestro velo                            

se destapa.

Para nosotros

es negro el mar

pero

       trémulo

                      el

                         río.

El heladero no parece verdadero,
la situación a confusión se presta;
con cierres dorados lleva puesta
una negra campera de cuero.

Moviendo manos no es muy ducho
arriba el dulce de leche no es duradero
lo digo, lo sostengo y no exagero
si ya se derritió mucho.

Me dice: "Ah, me olvidé lo esencial"
y saca dos cucharas del cucharero;
me las da en gesto muy canchero
como si fuera tan normal.

Pienso <<este heladero es muy trucho>>
ahora dice: "Te lo vuelco a una tacita, ¿te molesta?";
mientras aterriza el helado de testa
empiezo a comerlo por el cucurucho.

Quiero que esto se quede acá.

Todo este silencio que se me cae de las manos, acá.

Las voces de los cocineros que discuten de fútbol,
la gente caminando con un vidrio pegado en la cara,
este sueño que me empuja contra las maderas de la mesa.

Y este cuerpo que vuelve a temblar.

¡Mambo aliterado!

De frente a la gran fuente
farfullé forzadamente.
Afuera, la frivolidad del frío
aumentaba mi afán de fumar en el estío.

Salí y fabriqué un cigarro francés
que me facilito Francisco al volver de Francia.
"From France, to my friend",
figuraba en el frasco que me firmó.

Pero fracasó mi intento
de conseguir fuego,
pues los fósforos habían finado
(francamente, pensé en una
confabulación de filisteos
para que fallara).

Fiel a mi forma de ser,
fingí que lo había logrado
poniendo fachada de facultado.
Pero ya no era factible
que funcionara la faena.

Fastidiado, fruncí la faceta,
fagocité mi furia,
caminé frustrado hasta la fuente
y friccioné dos piedras filosofales.

Así, al fin me financié
del fuego que me faltó
durante una fracción filiforme de tiempo
en la que me confiné
a fatuos furcios en fila.